Рано утром служебная "Волга" доставляет Главного Начальника. Очень высокий 45-летний мужчина: округло-доброе славянское лицо, сам здоровенный, мускулистый, накачанный до невозможности. Коллеги называют его "батя", хотя у меня есть основания не разделять этой точки зрения. Носит звание полковника. Хотя военных у нас уже не осталось, всех сделали гражданскими с правом ношения формы. Большинство офицеров вообще заменили тётками. Молодых почти нет)))
Раньше был комбатом; выправка соответствующая. Сказать, что у него харизма - это ничего не сказать. Обычно прёт как танк, в прямом смысле этого слова. Постоянно вспоминаю гераклитовские категории "огонь и движение". Водитель-срочник резво выскакивает и широко раскрывает въездные ворота с большим красным гербом в виде шапки Мономаха.
Будучи при полном параде (белая рубашка - подарок одной девушки, любимый малиновый галстук от Hugo Boss) отдаю рапорт; он, как всегда переспрашивает - "без происшествий?", и крепко жмёт руку. Несмотря на занятия c гантелями, мою руку и его просто не сравнить)) Ощущение, что держишь бампер у надвигающегося на тебя трамвая))
Продолжая своим традиционным "ну и ладненько", идёт мимо, вдруг поворачивает (почтительно отхожу в сторону), и поднимает голову вверх, на стену - где висят большие, почти в метр, портреты Первых Лиц государства. И только тут замечаю, что одного нет - командующего округом Герасимова. Только шурупчики видны.
Полковник смотрит на пустое место, а потом с внезапной, неожиданной для столь выдержанного человека злобой, очень отчётливо цедит сквозь зубы - так, что я услышал, а может быть и специально: "Пиздюков, блядь"...
Journal information